Sinaloa-sur-Seine

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18.12.06

Hola

Vistos desde el balcón nos hacemos sencillos; la mano abierta diciendo hola, que corresponde a otra mano que se asoma, lo dice todo. La mano, acercándose a la otra mano y a la mirada, se ve grande con respecto al humilde brazo del que brota. Saludamos alzando la voz poco a poco para que la palabra, como la mano, rompa con las dos dimensiones y se agrande al escucharse.

12.08.06

Y colorín colorado

Vuelvo a la vida real.

Aquí acaba una estapa de la aventura iniciada en julio del 2002 (en sinaloa.blogspot.com). Qué epoca aquella en que los blogs no estaban de moda. Es halucinante como el comienzo y el fin de esta etapa del blog (y sus dos versiones precedentes, que forman un solo hilo) están ligados.

Esta labor de ego-exhibicionismo data de la peor época en este bello París, tiempos en los que mi vida era supervivencia. Eso terminó hace mucho, pero mi cabeza se quedó ahí. Soy un idiota, tanto tiempo sin vivir.

Tengo que ocuparme de mí un poquito, olvidar, reconstruir, cuestionarme AL FIN y amar, sin adverbios.

Cada uno de nuestros actos tiene un propósito y un efecto, incluso si decimos « Aunque no sirva para nada ».

Necesito unas vacaciones blogueras.

"Si esta ilusión ha ofendido,
pensad, para corregirlo,
que dormíais mientras salían
todas estas fantasías.
Y a este pobre y vano empeño,
que no ha dado más que un sueño,
no le pongáis objeción,
que así lo haremos mejor.
Os da palabra este duende:
si el silbido de serpiente
conseguimos evitar,
prometemos mejorar;
si no, soy un mentiroso.
"

W. Shakespeare, Sueño de una noche de verano

23.11.05

Pub o no-pub

Desde que se acabó la edición parisina de las Fallas valencianas hay poco de que hablar con los amigos al otro lado de la red. Una frase que he escuchado repetidas veces últimamente es aquella que ya dijo alguien una vez y lo dijo muy bien « Ein Gespenst geht um in Weltweites Netzwerk, das Gespenst des Anzeiges », quién sabe lo que quiso decir exactamente pero al menos suena bien.

En días recientes he visto como cuales champiñones aparecen al pie de los árboles de que los ciber-hypes llaman blogósfera (o blogosfera, una palabra grave es más cool que una esdrújula) minúsculos logotipos unas veces blanquinegros, otras en colores pastel. He aquí dos especímenes que pude meterme en el bolsillo:

Logo de los blogs contra la publicidad, idea de Keri Smith y Jeff PitcherLogo de los blogs por la publicidad, imagen de Eduardo Arcos

La persona que muestra el logo del buho en su blog afirma :

  1. que se opone a la publicidad comercial en los blogs.
  2. que es de la opinión que el uso de la publicidad devalua ese medio de comunicación.
  3. que no acepta ser pagado por mostrar publicidad en su blog.
La persona que muestra el logo del conejo en su blog establece que:
  1. no se opone al uso de publicidad en los blogs
  2. cree que ganar dinero de su blog es una excelente motivación para escribir mejores posts
  3. no tiene problema con las personas que deciden no poner publicidad en sus weblogs
  4. es responsable de la publicidad que aparece en su blog
  5. .

Yo, escribo lo que se me da la gana, cuando se me da la gana y si me da la gana. Una de las razones por las que decidí registrar mi propio dominio es que hubiera la menor publicidad posible. Si yo escribiera sólo buenísimos textos y por ello ganara dinero perdería la libertad, me explico: me despertaría a las tantas de la madrugada a escribir un buen debraye, a describir mi último estudio sobre los efectos del extasis en la población hispanohablante del 13e arrondissement, a comunicarme con mi editor. Nótese que son ejemplos bastante ridículos. El dinero, sea mucho o sea poco, mata la libertad creativa y la creatividad misma. Pondré el buhillo un día de estos en que no tenga tanta pereza de retocar la plantilla y la hoja de estilo.

27.09.05

Veintiocho

Fue un día de comunicaciones interumpidas. Y no fue la lluvia lo que separó a los que dialogaban, que corrieron buscando abrigo en direcciones opuestas; fue el mejor pretexto.

Hablaban y hablaban, soltaban un montón de historias que ni ellos mismos se creían. Se contaban su vida queriendo apagar el silencio, llenándolo de insípidos murmullos.

16.07.05

Semanita

Sábado por la mañana, churrasco y musica brasileña en La Villette esta tarde. Más de una semana tratando de dejar de fumar: llegué tarde a la cita de centro antitabaco. La alergia me mata. Odio los cambios de clima, pasar de la lluvia al calor más o menos intenso de un día a otro. Voilà, de las narices me salen mocos pegasos e incoloros.

La biblioteca de Pompidou es un manicomio hoy. Ha habido una pelea entre árabes y europeos del Pacto de Varsovia. No se puede estar tranquilo, aprovechar que está semivacía, estudiar en silencio.

Necesito comer un burrito, chilorio, huevos con machaca o pargo zarandeado, ayer me hablaron de comida del Norte y sólo pienso en eso desde entonces. En esta ciudad, solo puedes encontrar la comida de mi Norte en casa de americanos, es una locura.

24.06.05

Notas de ventana

Siempre que me pongo a navegar, a surfear la red, vienen a mí ruidos extraños provenientes de la calle. A veces juego a identificarlos, como lo hiciera un niño. Para mi gran dolor, las hojas de los árboles de esta calle caen en el más profundo silencio.

Corro la cortina un poco. Como todas las mañanas el camión verde de Propreté de Paris va de arriba a abajo por las calles del barrio. A esta hora del día la escuela bulle de niños, en la Poste hay una cola que se extiende hasta la entrada y yo en casa, un poco haciendo tiempo, un poco despertándome sin prisa ni razón alguna.

22.06.05

Evasión: Una carta nunca envié

Me fui de la ciudad unos días para volver a ser yo mismo; transpiraba ciudad, exhalaba ciudad, veía ciudad, hablaba ciudad, cerraba los ojos ciudad, internet ciudad, radio ciudad, cielo ciudad, puta ciudad. La primera noche llovía, dormí a pierna suelta a pesar de la lluvia, acampé sobre un banco de arena del lecho de un río a las afueras de Marvejols... dormí ciudad. Luego traté de soñar contigo.

Amada en toda la extensión de la palabra, soñada a ojos cerrados, poseída las noches de calor cuando la sangre fluye a golpes de tambor, poseedora de mi ser— pensamiento, aliento, tinta, papel, piel y sangre—. A ti, amor, debo todo lo que soy; tú, mujer, me haces hombre; sin ti...

12.05.05

A los fallidos etimólogos adivinos

Me divierte tanto hojear(del inglés browsing) blogs y páginas personales cuyos autores se sacan de la manga teorías pachecas* sobre el origen y la etimología de las palabras.

¿Y qué decir de las observaciones y reflexiones que tales individuos hacen sobre sí mismos, la cultura de su país (sobre todo, el etnocentrismo mexicano, que es hilarante) y las comparaciones que ellos hacen de ésta con otras, como si fuera posible adjudicar un valor a cada una de ellas, ponerlas en una balanza y ver hacia que lado se carga el fiel.

Soy mexicano, cojones, porque ahí he nacido y porque viví en mi país (digamos que es mío, hagámoslo así) hasta hace algunos años. No he nacido con esos modelos de juicio, razonamiento y comportamiento que son tan propios a mi cultura; es cierto que de algunos de ellos no tengo conciencia, me doy cuenta de la incompatibilidad entre ellos y los valores de la sociedad en que vivo, y los del medio social en el que convivo.

Afortunadamente, el proceso de trueque de esos valores morales incompatibles con las ideas que me hicieron venir aquí comenzó desde hace mucho tiempo. Un medio social problemático nos hace cuestionarlo y cuestionarnos sobre su pertinencia.

Au revoir, les enfants!

* Pacheco (a): chundo, tunedo, pirado, bajo la influencia de la droga