Sinaloa-sur-Seine

Estos días de verano del mar sopla un viento de profesión dibujante, su lápiz barre esas anónimas florecillas amarillas de las calles, las lleva a las buhardillas, al fondo de las plazas, hasta encima de las cuestas, a tu flequillo justo tornas la mirada como huyendo.

Vemos como las tardes se pintan de rojo; las noches, de malva— le ciel est mauve, regarde...—. Y el viento, él nos mira de lo alto, del zenit, nos traza con engañosa perspectiva, parecemos más cursis de lo que somos.

Je me fiche de ce qui se passera dans un mois.