Sinaloa-sur-Seine

Camino al norte, uno se topa con muchos controles ya sean militares, del Instituto Nacional de Migración, de los servicios de sanidad agropecuaria de los estados o de la Policía Federal.

El primero después de Guadalajara está en la Venta del Astillero, aparece casi de improvisto: carnes en su jugo, tortas ahogadas, deliciosa birria, Puesto de control militar a 100m, alto total, tablero luminoso a 50m, respete instrucciones. Aun no se ven los primero campos de agave. Encinas, vacas negras, las vías del tren turístico a Tequila.

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De : oli

Le : Tuesday 1 April 2008 à 13:14

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Pero qué es esta mierda de blog? Qué os pensáis, que Europa está ahí para vosotros? La mierda de sudacas que venís aquí como a un parque temático, y luego os quejáis que os ignoremos por completo. Pues claro! Esto no es América pinche parásito ni puede serlo! Y claro que tienes que respetar a los europeos para integrarte imbécil! quédate en tu país sinó. Y por supuesto que sóis y seréis inmigrantes, y que estáis aquí de más. Recuérdalo siempre, si no te integras, ESTAS DE MÁS EN EUROPA, y tu eres el primero que lo sabe. Quédate en tu DF de mierda. Aquí, o te integras o a morder el polvo. Sólo hace falta que encima os quejéis, como si los europeos tuviéramos que aceptar que sóis importantes, o más importantes que alguien. No lo sois más que nadie, al contrario, vuestra cultura apesta. Y no escribáis blogs de 'resistencia' que no le importan a nadie por favro, es ridículo. Claro, os tenemos que hacer caso, a los pobrecitos chinaos, sois tan especiales, tan protagonistas, tenemos que daros juego y comportarnos como el parque temático que os pensáis que es Europa y con el que os gustaría jugar. Vuelve a la tierra amigo, y pon los pies en el suelo. Si no te gusta, ya sabes, al DF derechito.

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Desperté a las dos de la mañana picado por la plaga de chinches. Tengo ronchas en la espalda, cuello y brazos.

Descripción de la pieza: En los platos, sobre la mesa rectangular, restos de arroz y huauzontles, cubiertos sucios, mi segundo cigarrillo humeando en el cenicero, los restantes en el paquete de Delicados con filtro, sobre un ejemplar del Laberinto de la Soledad comprado a $45 en un puesto en Miguel Ángel de Quevedo. Conmigo a la mesa, el gato durmiendo en ovillo en una silla que, como las otras, ya ha dado de sí mucho más de lo que decentemente se le puede pedir.

Ecos de sirenas a las 3 de la mañana. Al espejo que cuelga de uno de los muros mi reflejo mirando la hora.

La ventana al norte de la pieza da a un patio central. Veo los vecinos desvelados subir por las escaleras, en frente; más de uno se ha asombrado de ver un extraño en la cocina del vecino. Anoche a esta hora “una viejas llegaron bien pedas, hijas de su pinche madre, armando un escándalo” que despertó a medio vecindario, “¿qué se creen, esas pendejas”. Una de ellas era la vecina de allá arriba, la que “una vez se ligó a uno bien chavito y ese güey se la chamaqueó, le voló sus cosas, pendeja. ¿Quién le manda? ¡Por pendeja!”. Los que se acaban de mudar salieron a ver, y me encontraron a mí a estas horas en la ventana, a la vecina de arriba y su cuatacha que subían las escaleras hacia los cuartos de azotea despertando a todo dios.

De una zancada cruza el valle, pone la vista en aquel cerro y ya está ahí. Habla con grandes entre los chiquitos y chiquitos entre los grandes. Habla con ellos en la plaza, ellos ni la miran cuando hablan, miran los granos de la mazorca caer al morral y la humedad que llega del Este, pasa sobre los tejados y como que se frota y deshace entre las ramas de los árboles.

Sus miradas traen de lejos las nubes. Sus miradas tiran con fuerza de las mechas de esas como motas de algodón sin deshilarlas. La lluvia no se suelta antes del pueblo.

Sus bocas desgranan el maíz. Mazorca de palabras. Sus bocas guían el compás de los dedos que peinan el rosario de granos que se sueltan del olote.

Ella escucha.

El lúcido personaje aprieta las manos, escondiendo las uñas. Piensa para sí « demasiado café, hombre ». Se mira al espejo preguntándose « ¿Se me nota algo? ». Parece que no.

J'ai envie d'ailleurs avec toi, d'ailleurs. J'ai envie d'encores avec toi, encore... je me demande là, devant cette écriture si je suis la logique de ta langue (je parle autant de l'écoutée que de la mouillée): "j'ai envie d'encores avec toi, encore", est-ce bien dit? est-ce bien pensé? (Il se peut que je pense mal dans ta langue, il se peut que je pense qu'à ta langue, ta bouche et tes lèvres et plus à la grammaire).

Cucul. À mort cucul. Y'a des jours comme ça.

La voix qui grésille. Vous l'entendez. Ce blablabla qui sort de quelque part. Ce flot de paroles creuses et inutiles qu'il chantonne à la fuite du présent pesant.